De afgelopen dagen zag ik opnieuw beelden van protesten voor AZC’s.
Geschreeuw. Woede. Oranje vlaggen. Mensen die roepen:
“Dit land is van ons.”
En steeds dacht ik aan één ding:
de geschiedenis heeft een kort geheugen.
Jij die vandaag met een Nederlandse vlag voor een AZC staat en schreeuwt dat buitenlanders weg moeten — wist jij dat de geschiedenis van die vlag, vergeleken met sommige van die “buitenlanders”, nog jong is?
Toen in Iran, Mesopotamië, Egypte, India en China al steden werden gebouwd, wetten werden geschreven, gedichten ontstonden en sterren werden bestudeerd, werd een groot deel van Noord-Europa door het Romeinse Rijk nog gezien als het land van “barbaren”.
Dat is geen belediging. Dat is geschiedenis.
De Romeinen schreven over gebieden waar mensen nog leefden tussen bossen en moerassen, terwijl duizenden kilometers verderop in Iran de universiteit van Jundishapur ontstond — een centrum voor geneeskunde, filosofie en wetenschap.
Toen Omar Khayyam schreef over tijd en sterren, bestonden veel van de huidige Europese staten nog niet eens.
Toen Ferdowsi geschiedenis en mythologie in poëzie veranderde, moesten veel moderne grenzen nog geboren worden.
Maar daar gaat het eigenlijk niet om.
Ouder zijn maakt niemand moreel beter.
Waar het om gaat, is dit: hoe kan een mens, die zelf het resultaat is van oorlogen, migraties, hongersnoden en eeuwen geschiedenis, vergeten dat de aarde eerst grond was — en pas later een grens?
Europa stuurde ooit zelf zijn mensen de wereld in.
Naar Afrika. Naar Azië. Naar Amerika.
Met vlaggen, geweren, handel en koloniale macht.
Grenzen werden verschoven. Landen veranderd. Talen verplaatst.
De wereld zoals wij die vandaag kennen, is mede daardoor ontstaan.
En nu keert diezelfde geschiedenis terug.
Jullie noemen mensen “migranten”.
Maar soms is het de geschiedenis zelf die migreert.
Ze klopt opnieuw op de deur en vraagt:
“Wat doe jij wanneer een mens alleen nog maar een mens is?”
Ik woon hier in Nederland.
En ik heb hier ook vriendelijkheid gezien.
Buren die vragen hoe het gaat.
Zorgmedewerkers die met geduld helpen.vlugtelingen
Leraren die tijd maken voor de toekomst van mijn dochter.
Juist daarom doen die beelden pijn.
Want Nederland is niet alleen die schreeuwende menigte.
Net zoals Iran niet alleen zijn regering is.
Geen enkel volk is alleen zijn hardste stemmen.
Maar wat mij misschien nog meer angst aanjaagt dan haat, is vergetelheid.
Het idee dat “hier” voor altijd veilig blijft en “daar” voor altijd instort.
De geschiedenis lacht om zulke zekerheden.
Rijken zijn gevallen.
Grenzen verdwenen.
Talen gestorven.
Volkeren die zichzelf ooit het centrum van de wereld vonden, werden later slechts een paar regels in geschiedenisboeken.
Misschien moeten we daarom minder zeggen:
“ik hoor hier, jij hoort daar.”
En vaker vragen:
wat als onze plaatsen ooit omgedraaid worden?
Wat als jij degene was die met een kind in je armen moest vluchten voor oorlog, extremisme, economische chaos of angst?
De geschiedenis heeft met geen enkel volk een contract gesloten om eeuwig veilig of succesvol te blijven.
Misschien begint echte beschaving daarom niet bij de leeftijd van een vlag, maar bij het moment waarop een mens — ondanks zijn angst — toch kiest voor menselijkheid.
